Nota para el viajero


en este blog intento reunir dos de mis más salvajes obsesiones: el arte y la literatura; está dedicado a todos los creadores que de alguna manera siempre me acompañan y han pasado a formar parte de mi manera de entender el mundo...

no soy un "conocedor" académico... así que no me exijan ni tesis doctorales ni razonamientos consecuentes...


sábado, 17 de septiembre de 2011

Charles Bukowski - Selección poética


CHARLES BUKOWSKI
1920-1994



Prescindo de presentaciones absurdas e ineficientes juegos de palabras. Para mí, la obra poética de este tipo es muy superior a su obra en prosa.

Cuando se hizo viejo escribió una miríada de versos intrascendentes que estaban por encima del tiempo, convirtiéndose así en el último gran poeta japonés de la historia...

De todas formas, no me hagan caso, yo de estas cosas no entiendo... 



UN POEMA ES UNA CIUDAD

un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...

un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perrro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer


LO HACES MIENTRAS MATAS MOSCAS

Bach, dije, tuvo 20 hijos
apostaba a los caballos durante el día
jodía durante la noche
y bebía en las mañanas
en el medio escribía música

al menos es lo que le dije
cuando ella me preguntó,
¿y cuándo
escribes?


LA SUPERFICIE DEL SOL

los toros son grandiosos
como la superficie del sol
y aunque los matan para las rancias multitudes,
es el toro quien atiza el fuego,
y aunque hay toros cobardes
tanto como toreros y hombres cobardes,
generalmente el toro se mantiene puro
y muere inmaculado
sin ser tocado por símbolos y élites o falsos amores,
y cuando lo sacan arrastrando
nada ha muerto
y el hedor final
es el mundo


MAMÁ

aquí estoy
en la tierra
mi boca
abierta
y
ni siquiera puedo decir
mamá,
y
los perros corren y paran y mean en
mi lápida

lo tengo todo
excepto el sol
y mi traje se está
arruinando
y ayer
los restos de mi brazo izquierdo
desaparecieron
quedó muy poco, todo como arpa
sin música

al menos un borracho
en la cama con un cigarrillo
puede movilizar 5 camiones
de bomberos y
33 hombres
yo no
puedo
hacer
nada


UNO PARA VIEJO DIENTE TORCIDO

conozco una mujer
que compra rompecabezas
chinos
piezas que al final
logra acomodar

lo hace con precisión matemática
resuelve todos sus rompecabezas
vive junto al mar
pone azúcar en el patio
para las hormigas
y cree
en el fondo
en un mundo mejor

su pelo es blanco
rara vez lo peina
sus dientes están torcidos
y usa enteritos amplios
sobre un cuerpo que la mayoría
de las mujeres quisieran tener

durante muchos años ella me irritó
con lo que yo consideraba
excentricidades
como poner cáscaras de huevo en remojo
(para alimentar a las plantas
dándoles calcio)

pero cuando pienso en su vida
y la comparo con otras vidas
que parecen más interesantes, originales
y bellas
comprendo que ella hirió menos gente
que cualquiera que yo conozca
(y con herir quiero decir nada más que herir)
ella tuvo algunos momentos terribles,
momentos en los que quizás debí haberla
ayudado más
porque ella es la madre de mi única hija
y una vez fuímos grandes amantes,
pero ella se fue
como dije
hirió menos gente que cualquiera
que yo conozca,
y si lo considerás así,
bueno, ella ha creado un mundo mejor

ella ganó


MANUAL DE COMBATE

dijeron que Céline era un nazi
dijeron que Pound era un fascista
dijeron que Hamsun era un nazi y un fascista
pusieron a Dostoievsky frente a un pelotón
de fusilamiento
y mataron a Lorca
le dieron electroshocks a Hemingway
(y ya sabes que se pegó un tiro)
y echaron a Villon de la ciudad (París)
y Mayakovsky
desilusionado con el régimen
y luego de una pelea de enamorados,
bueno,
también se pegó un tiro

Chatterton se tomó veneno de ratas
y funcionó
y algunos dicen que Malcom Lowry se murió
ahogado en su propio vómito
borracho

Crane se tiró a las hélices
del barco o a los tiburones

el sol de Harry Crosby era negro
Berryman prefirió el puente
Plath no encendió el horno

Séneca se cortó las muñecas en la
bañera (es la mejor manera,
en agua tibia)
Thomas y Behan se emborracharon
hasta morir y
hay muchos más

¿y tú quieres ser
escritor?

es esa clase de guerra:
la creación mata,
muchos se vuelven locos,
algunos pierden el rumbo y
no lo pueden hacer
nunca más

algunos pocos llegan a viejo
algunos pocos hacen dinero
algunos se mueren de hambre (como Vallejo)
es esa clase de guerra
hay bajas por todas partes

está bien, adelante
hazlo
pero cuando te ataquen
por el lado que no ves
no me vengas con
remordimientos

ahora me voy a fumar un cigarrillo
en la bañera
y luego me voy a ir a
dormir


LOS MEJORES DE LA RAZA

no hay nada que
discutir
no hay nada que
recordar
no hay nada que
olvidar
es triste
y
no es
triste
parece que la
cosa más
sensata
que una persona puede
hacer
es
estar sentada
con una copa en la
mano


LO QUE HAY QUE SABER

Van Gogh se cortó una oreja
y se la dio a una
puta
que la tiró
extremadamente
disgustada

Van, las putas no quieren
orejas
quieren
dinero

supongo que ésa es la razón
por la que fuiste un pintor
tan grande:
no entendías
muchas cosas
más


LOS LOCOS SIEMPRE ME HAN AMADO

y los subnormales
a lo largo de párvulos
primaria
secundaria
universidad
los no queridos
se prendían
de mí

los mancos
los epilépticos
los tartamudos
los tuertos,
cobardes
misántropos
asesinos
fenómenos
y ladrones

en el trabajo y en
el ocio
siempre atraje
a los indeseables

me encontraban
y se prendían de mí

aún lo
hacen

ahora en este vecindario
hay uno que me ha
encontrado

él merodea
empujando un carrito de supermercado
lleno de basura:
latas abolladas, cintas de zapatos,
bolsas vacías de papas fritas,
envases de leche, periódicos, portaplumas…
“hey, cuate, cómo estás?”
me detengo y conversamos
un rato
luego me despido
pero él
me sigue

paso las cantinas
y los burdeles…
“manténme informado,
cuate, manténme informado,
quiero saber qué pasa.”

él es mi novedad

nunca lo he visto
conversar
con nadie más

el carrito traquetea
un momento
detrás de mí
entonces algo
cae

él se detiene
para recogerlo

entretanto yo
camino por
la puerta principal
del hotel verde de la esquina
cruzo a lo largo
del vestíbulo
y salgo por la puerta
trasera
hay un gato
ensuciándolo todo ahí dentro,
absolutamente encantador,
me sonríe


LOS MÁS RAROS

no es frecuente verlo
porque donde hay multitud
ellos
no están

esos tipos raros no son
muchos,
pero de ellos
provienen
los pocos
cuadros buenos
las pocas
buenas sinfonías
los pocos
buenos libros
y otras
obras

y de los
mejores de los
extraños
quizás
nada

ellos son
sus propias
pinturas
sus propios
libros
su propia
música
su propia
obra

a veces me parece
verlos
por ejemplo
cierto viejo
sentado en cierto
banco
de una cierta
manera
o
un rostro fugaz
en un automóvil
que pasa
en dirección
contraria
o
hay un cierto movimiento
en las manos
de un chico o una chica
que empaqueta
las cosas
en el supermercado

a veces
incluso es alguien
con quien estuviste
viviendo
algún tiempo,
te vas a dar cuente
de una mirada rápida
y luminosa
que nunca
le habías visto
antes

a veces
sólo notarás
su
existencia
repentinamente
en un
vívido
recuerdo

algunos meses
algunos años
después de que se hayan
ido

recuerdo
a uno:
tenía unos
20 años
iba borracho a
las 10 de la mañana
se miraba en un
espejo
resquebrajado
de Nueva Orleans,
un rostro soñador
contra los
muros
del mundo

¿qué
ha sido
de mí?


LA TRAGEDIA DE LAS HOJAS

me desperté en medio de la sequedad y los helechos
estaban muertos,
las plantas amarillas como maíz en sus tiestos;
mi mujer se había marchado
y las botellas vacías como cadáveres desangrados
me rodean con su inutilidad;
sin embargo seguía brillando el sol,
y la nota de mi casera estaba arrugada en una
amarillez agradable e inofensiva, ahora lo que era
necesario
era un buen comediante, al viejo estilo, un bufón
que bromee sobre el dolor absurdo; el dolor
es absurdo,
porque existe, nada más;

me afeité cuidadosamente con una maquinita vieja
el hombre que había sido joven una vez y
había dicho que era un genio; pero
esa es la tragedia de las hojas,
de los helechos muertos, de las plantas muertas;
y me dirigí al oscuro vestíbulo
donde estaba la casera
terminante y cargada de maldiciones,
mandándome al infierno,
agitando sus brazos gruesos y sudorosos
y gritando, pidiendo a gritos el alquiler
porque el mundo nos había fallado
a los dos


LLEGARON A TIEMPO

me gusta pensar en escritores como James Joyce
Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood
Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,
John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,
Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.
Elliot y Auden, William Carlos Williams y
Stephen Spender y el valiente de Ezra Pound.

me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron, y
también me gusta pensar en Carson McCullers
con su Café Triste y Ojo dorado

ella me enseñó muchas cosas que mis padres
nunca supieron

me gustaba leer los libros de tapa dura de las bibliotecas
en su simple encuadernación de biblioteca
azul y verde y marrón y rojo claro
me gustaban los viejos bibliotecarios (varones y mujeres)
que te miraban seriamente
si tosías o te reías muy fuerte,
y aún cuando se parecían a mis padres
en realidad no había ninguna similitud

ahora ya no leo a estos autores que alguna vez leí
con tanto placer,
pero es bueno pensar en ellos,
y también me
gusta mirar las fotografías de Hart Crane y
Caresse Crosby en Chantilly, 1929
o las fotos de D. H. Lawrence y Frieda
tomando el sol en Le Moulin, 1928

me gusta ver a André Malraux en su traje de aviador
con un gatito en el pecho y
me gustan las fotos de Artaud en el loquero
Picasso en la playa con sus fuertes piernas
y su cabeza pelada, y también está
D. H. Lawrence ordeñando esa vaca
y Aldous en Saltwood Castle, Kent, Agosto de
1963

me gusta pensar en toda esta gente
que me enseñaron tantas cosas que yo
nunca había imaginado antes

y me enseñaron bien,
muy bien
cuando eso era tan necesario
me mostraron tantas cosas
que nunca creí que fueran posibles

todos esos amigos
bien adentro de mi sangre
quienes
cuando no había ninguna oportunidad
me dieron una


LA ROTURA

demasiado
demasiado poco
demasiado gordo
demasiado flaco
o nadie
risa o
lágrimas
odios
amantes
extraños con caras como
cabeza de clavos
brazos corriendo através
de calles de sangre
agitando botellas de vino
ensartando y jodiendo
vírgenes
o un tipo viejo en una pieza barata
con una foto de Marylin Monroe
hay una soledad tan grande en este mundo
que puedes verla en el lento movimiento de
las agujas del reloj
gente tan cansada
mutilada
sea por amor o por desamor
la gente no es buena con los demás
el rico no es bueno para el rico
el pobre no es bueno para el pobre
tenemos miedo
nuestro sistema educacional nos dice
que todos podemos ser
ganadores de mierda
no nos habló sobre
las alcantarillas
o los suicidas
o el terror de una persona
sufriendo en un lugar
sola
sin que la toquen
ni le hablen
regando una planta
la gente no es buena con los demás
la gente no es buena con los demás
la gente no es buena con los demás
supongo que nunca lo serán
no les pido que lo sean
pero aveces pienso en eso
los glóbulos nadarán
las nubes oscurecerán
y el asesino decapitará al chico
como sacando un poco de un cono de helado
demasiado
demasiado poco
demasiado gordo
demasiado flaco
o nadie
más odios que amantes
la gente no es buena con los demás
quizás si lo fueran
nuestras muertes no serían tan tristes
mientras tanto miro a las chicas
jóvenes retoños
flores de oportunidad
debe haber una manera en la que
todavía no hemos pensado
¿quién puso este cerebro dentro de mí?
llora, pide
dice que hay una oportunidad
no dirá
"no"


LA DUCHA

nos gusta ducharnos después
(a mí me gusta el agua más caliente que a ella)
y ella me lava primero
me extiende el jabón por los huevos
los levanta
los aprieta,
luego me lava la polla:
"¡oye esto sigue duro!"
luego me lava el vello de ahí abajo,
la tripa, la espalda, el cuello, las piernas,
yo sonrío sonrío sonrío,
y después la lavo yo a ella ...
primero el coño,
me pongo detrás, mi polla en sus nalgas
suavemente enjabono los pelos del coño,
lavo ahí con un movimiento suave
tal vez me detenga más de lo necesario,
luego las piernas por detrás, el culo,
la espalda, el cuello, la hago girar, la beso,
enjabono los pechos, luego la tripa, el cuello,
las piernas por delante, los tobillos, los pies,
y luego el coño, una vez más, para que me dé suerte...
otro beso, y ella sale primero,
se seca, a veces canta mientras yo sigo allí
pongo el agua más caliente
disfrutando los buenos momentos del milagro amoroso
luego salgo...
normalmente es por la tarde y todo está tranquilo,
y mientras nos vestimos hablamos sobre qué otra cosa
podríamos hacer,
pero el estar juntos resuelve casi todo,
en realidad, lo resuelve todo
porque mientras esas cosas estén resueltas
en la historia de un hombre y
una mujer, es diferente para cada uno
mejor y peor para cada uno...
para mí, es tan espléndido como para recordarlo
después de la marcha de los ejércitos
y de los caballos que pasan por las calles fuera
después de los recuerdos del dolor y el fracaso y la desdicha:
Linda, tú me has traído esto,
cuando te lo lleves
hazlo lenta y suavemente
hazlo como si estuviera muriéndome en sueños en lugar de
en vida, amén


UN DISPARO EN EL OJO DE LA LUNA

era sólo una pequeña habitación, sin baño,
un calentador, una cama, dos sillas, una pileta,
el teléfono estaba en el pasillo
yo vivía en el segundo piso de un hotel,
y tenía trabajo
llegaba del trabajo a las 6:30 de la tarde
y a eso de las 8
ya había 4 o 5 personas
en mi habitación
todos borrachos
o en proceso de estarlo
a veces había
6 o 7
la mayoría se sentaba en la cama
ah, y había una radio,
prendíamos la radio
bebíamos y
charlábamos

era raro, siempre había como
una electricidad en el ambiente
algo de risa y
a veces discusiones
serias que también eran
estúpidas

nunca nos retaron,
el encargado nunca
nos molestó, ni la
policía

con una excepción
o dos
no hubo
confrontaciones
físicas

yo siempre daba por terminadas
las fiestas alrededor
de las 3
"dale Hank, ¡si acabamos
de empezar!"
"vamos, vamos,
todos afuera"
y
con una excepción
o dos
yo siempre dormía
sin ninguna
dama

a ese lugar
le decíamos
el hotel del infierno

no tenía idea de lo que
estábamos intentando
hacer

creo que simplemente
celebrábamos
por seguir
vivos

esa pequeña habitación
llena de humo, música y
voces,
noche tras noche
tras
noche

los pobres, los locos,
los perdidos
encendíamos ese hotel
con nuestras almas
torturadas
y el hotel
nos amaba


POEMA DE AMOR A UNA CHICA QUE HACÍA STRIPTEASE

hace 50 años yo miraba a las chicas
que se desnudaban y contoneaban
en el Burbank y en el Follies
y era muy deprimente
y muy dramático,
la luz iba cambiando del verde al
púrpura y al rosa
y la música era fuerte y
vibrante,
ahora estoy aquí sentado esta noche
fumando y
escuchando música
clásica
pero aún recuerdo algunos
nombres: Darlene, Candy, Jeanette
y Rosalie

Rosalie era
la mejor, sabía cómo hacerlo
y nos revolvíamos en los asientos y
rugíamos
cuando Rosalie brindaba magia
a los solitarios
hace ya tanto tiempo

y ahora, Rosalie,
estarás muy vieja o
muy quieta bajo
tierra,
yo soy aquel chico
con la cara llena de granos
que mentía sobre su edad
sólo para poder
verte

eres buena, Rosalie
en 1935
suficientemente buena como para recordarte
ahora
que la luz es amarilla
y las noches son
lentas


UN CABALLO DE OJOS AZULVERDOSOS

lo que ves es lo que ves
los manicomios rara vez
se exhiben

que todavía paseemos y
nos rasquemos y encendamos
cigarrillos

es más milagroso

que las mujeres hermosas en las playas
que las rosas y las mariposas

sentarse en una habitación pequeña
y beberse una lata de cerveza
y liar un cigarrillo
mientras se escucha a Brahms
en una pequeña radio roja

es haber regresado
con vida
de una docena de guerras

oír el ruido
de la nevera

mientras las mujeres hermosas de las playas
se pudren

y las naranjas y las manzanas
ruedan


PENSIÓN DE MALA MUERTE

no has vivido
hasta no haber estado en una
pensión de mala muerte
con nada más que una lamparita
y 56 hombres apretujados en catres
y todo el mundo roncando a la vez
y algunos de esos
ronquidos tan profundos y
tan bastos e increíbles
oscuros, carrasposos,
infrahumanos, resollantes
del mismísimo infierno
parece como si
se te partiera la cabeza
entre esos sonidos de muerte
y los olores entremezclándose:
medias sucias y rígidos y
calzoncillos con orines y excremento
y por encima de todo eso
un aire que circula lentamente
muy parecido al que emana de los
cubos de basura destapados
y esos cuerpos en la oscuridad
gordos y flacos y encorvados
unos sin piernas sin brazos
otros sin cerebro
y lo peor de todo:
la total ausencia de esperanza
los envuelve, los cubre totalmente
no se puede soportar
te levantas
sales
caminas por las calles
subes y bajas aceras
pasas edificios
doblas la esquina
y vuelves a subir
la misma calle
pensando
todos esos hombres
fueron niños una vez
¿qué les pasó?
¿y que me pasó a mi?
esta oscuro y hace frío ahí fuera


PERRO

un solo perro
caminando solitario sobre una acera caliente del
verano
parece tener el poder
de diez mil dioses

¿por qué es así?


PÁJARO AZUL

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que está ahí dentro

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?


VERDAD

una de las mejores líneas de Lorca
es:
"agonía, siempre
agonía..."
piensa en esto cuando
mates una
cucaracha o
recojas un hoja para
afeitarte
despertando en la mañana
para
combatir el
sol


SIN SUEÑOS

las camareras de pelo gris
en los cafés por la noche
se rindieron,
y mientras camino por las veredas de la luz
y miro las ventanas
de las casas de las enfermeras
puedo ver que ya no es
con ellas
veo gente sentada en los bancos de la plaza
y puedo ver por la manera
en que se sientan y miran
que se acabó

veo gente conduciendo coches
y veo por la manera en que conducen
que ni aman ni son
amados
ni consideran el sexo
está todo olvidado
como una vieja película

veo gente en las tiendas y supermercados
caminando por los pasillos
comprando cosas
y puedo ver por la manera en que
les queda la ropa y por la manera en que
caminan y por sus caras y sus ojos
que no les importa nada
y nada se preocupa
por ellos
puedo ver cien personas por día
que se rindieron
del todo

si voy al hipódromo
o a algún espectáculo deportivo
puedo ver miles
que no sienten nada por nada o
por nadie
y no reciben
ningún sentimiento

por todas partes veo a aquellos que
no mendigan nada sino
comida, refugio y
ropa, ellos se concentran
en éso,
sin sueños

no entiendo por qué esa gente no
desaparece
no entiendo por qué esa gente no
expira
por qué las nubes
no los asesinan
o por qué los perros
no los asesinan
o por qué las flores y los niños
no los asesinan,
no entiendo
supongo que ya están asesinados
sin embargo, no puedo acomodarme al
hecho de que existan
porque son
demasiados

cada día
cada noche
hay más de ellos
en los túneles del metro
en los edificios
en los parques

no sienten terror
por no amar
o por no
ser amados

tantas tantas tantas
de mis criaturas
compañeras


PREGUNTA Y RESPUESTA

se sentó desnudo y borracho en una habitación una noche de
verano, pasando el filo del cuchillo
bajo sus uñas, sonriendo, pensando
en todas las cartas que había recibido
contándole que
la manera en que vivió y escribió sobre
eso
les había mantenido avanzando cuando
todo parecía
verdaderamente
desesperanzador
poniendo la hoja sobre la mesa,
le dio un golpecito con un dedo
y giró
en un círculo brillante
bajo la luz
¿quién demonios va a salvarme
a mí?
pensó
cuando el cuchillo dejó de girar
vino la respuesta:
vas a tener que
salvarte tú mismo
sonriendo todavía,

a: encendió un
cigarrillo

b: se sirvió
otra
bebida

c: le dio a la hoja
otra
vuelta


NIRVANA

sin mucha elección
y casi sin quererlo,
él era un joven
a bordo de un autobús
que cruzaba Carolina del Norte
rumbo a
algún lugar
y empezó a nevar
y el autobús paró
en un café
sobre las colinas y
los pasajeros
entraron
él se sentó en el mostrador
con los demás,
pidió y le
trajeron su comida,
que estaba particularmente buena
lo mismo que el café
La camarera no era
como las mujeres que él
había conocido
no se hacía la interesante,
un humor natural emanaba
de ella
el cocinero decía
cosas locas
el lavaplatos,
atrás,
se reía
con una risa
limpia
y placentera
el joven miraba
la nieve a través de las
ventanas
quería quedarse
en ese café
para siempre
un curioso sentimiento
lo inundó:
que todo
era
bello
ahí,
que todo permanecería
siempre bello
ahí
entonces el conductor
avisó a los pasajeros
que ya era tiempo de irse
el joven
pensó, me voy a quedar
aquí, me voy a quedar aquí
pero
se levantó y siguió a
los otros hasta
el autobús
encontró su asiento
y miró el café
por la ventanillas
el autobús arrancó,
dobló una curva,
y fue camino abajo,
alejándose de las colinas.
el joven
miraba
hacia adelante
Los otros pasajeros
charlaban
de otras cosas
leían
o
intentaban
dormir
no se habían dado cuenta
de la magia
el joven
puso su cabeza
contra el asiento,
cerró los ojos,
fingió
dormir
nada quedaba
sólo escuchar el
sonido
del motor,
el sonido de las
ruedas
en la nieve


LOS BASUREROS

aquí llegan
estos tipos
camión gris
la radio que suena,
están apurados
es bastante interesante:
camisa abierta
panzas colgando
arrastran los cubos de basura
los hacen rodar hasta la pala elevadora
y entonces el camión tritura todo ahí arriba
haciendo demasiado ruido...
esos tipos tuvieron que llenar solicitudes
para conseguir el trabajo
están pagando sus casas y
tienen autos viejos,
se emborrachan los sábados a la noche
ahora en el sol de Los Ángeles
corren de acá para allá
con sus cubos de basura
toda esa basura va a algún lado
y ellos se gritan uno al otro
entonces ya están todos arriba del camión
yendo al oeste, hacia el mar
ninguno de ellos sabe
que estoy vivo


SUERTE

lo que está mal de todo
esto
es ver a la gente
tomando café y
esperando
los empaparía de suerte,
la necesitan,
la necesitan incluso más
que yo
me siento en los cafés
y los veo
esperando
supongo
que no hay mucho más que hacer
lLas moscas suben y bajan
en la ventana
tomamos nuestro café y
fingimos no mirar
a los demás
yo
espero con ellos
entre el movimiento
de las moscas
la gente camina




SUERTE II

hubo una vez
en que fuimos jóvenes
dentro de esta máquina...
bebíamos
fumábamos
tecleábamos
fue un tiempo de
esplendor
un milagro
aún
lo es
sólo que ahora
en vez de
ir hacia
el tiempo
es el tiempo
el que viene hacia
nosotros
y hace que cada palabra
taladre el papel
clara
rápida
contundente
alimentando
un espacio
que se cierra


PARIS

fue como no haber estado alli

Celine se habia ido

no habia nadie alli

Paris fue un bocado de aire azulado
las mujeres pasaban como una inhalacion como si tu nunca
fueras a ATREVERTE a irte a la cama con
ellas

no habia ningun ejercito por ahi

todos eran ricos
no habia pobres a la vista
no habia viejos a la vista

cuando te sentabas en una mesa en un cafe
te caian celosas miradas
de los demas
asiduos
quienes estaban seguros de ser
mas importantes que
tu
la comida era demasiado cara para comerla
una botella de vino te costaba
tu mano derecha

Celine se habia ido

hombres gordos fumaban cigarros convirtiendose en
gloriosas bocanadas de humo

hombres delgados permanecian sentados muy estirados y charlaban
unicamente entre si
los camareros tenian los pies grandes y estaban seguros
de ser mas importantes que
nada y
que nadie

Celine se habia ido

y Picasso se estaba muriendo

Paris fue absolutamente nada

vi a un perro que parecia un
lobo blanco

no recuerdo haber abandonado
Paris

pero debo de haber estado
alli

fue de alguna manera como dejarse
una revista de moda en una
estacion de tren


NÚMERO 6

me decidiré por el caballo número 6
una tarde de lluvia
con un vaso de café
en la mano,
un corto camino que recorrer,
el viento lanzando a los
pajaritos desde el
tejado superior de la
tribuna,
los jockeys saliendo
en silencio
para una carrera corta
y la lluvia mansa que hace que
todo
de pronto
parezca casi igual
los caballos tranquilos unos con otros
antes de la batalla enloquecida
y yo debajo de la tribuna
buscando los cigarrillos
conformándome con café
luego los caballos pasan
llevando a sus hombrecitos
es fúnebre y elegante
y agradable
como el abrirse
de las flores


ENCUENTRO CON EL FAMOSO POETA

aquel poeta había sido famoso
y después de unas décadas de
oscuridad
tuve suerte
y aquel poeta pareció
interesarse
y me pidió que fuera a su
apartamento en la playa
el era homosexual y yo
heterosexual, y lo que es peor,
joven y lozano
llegue, eché una
mirada y
declamé (como si no lo
supiera), "Hey! ¿dónde
cojones están las
tías?"
el simplemente sonrió y se toco
su mostacho
tenia pequeñas lechugas y
delicados quesos y
otras exquisiteces
en la nevera
"¿dónde guardas la jodida
cerveza, tío?", le
pregunté
no importaba, yo había
traído mis propias
botellas y empecé
con ellas
comenzó a parecer
alarmado: "he oído sobre
tu brutalidad, ¡por favor desiste de
ella!"
me apalanque en su
cama, eructé: "ah, mierda nena, ¡no voy
a hacerte daño! ¡ha, ha,
ha!"
"eres un excelente escritor," dijo
él, "pero como persona eres
extremadamente
despreciable"
"eso es lo que más me gusta de
mi, nena!"
continué sirviéndome
bebida
en seguida
pareció desvanecerse tras
unas puertas correderas
de madera
"eh nena, ¡sal de
ahí! ¡no te voy a hacer nada
malo! podemos sentarnos y
hablar sobre esa estúpida mierda
literaria toda la
noche! no te
embruteceré,
mierda, ¡lo
prometo!"
"¡no te creo!"
dijo una
vocecita
bien, no podía hacer nada
sino
seguir bebiendo, estaba
demasiado borracho para conducir
a casa

cuando me desperté por la
mañana, el estaba de pie inclinado sobre
mi
sonriendo
"uh" dije,
"hola..."
"d¿ecías en serio lo que me
dijiste la pasada noche? pregunto
el.
"ah, ¿el
que?"
"abrí las puertas y me estuve
ahí de pie y tu me viste
y dijiste que
parecía que yo estuviera surcando
el mar en la proa de un gran
barco... ¡dijiste que
parecía un
escandinavo! ¿es
cierto?"
"oh, si, si, lo
parecías..."
me preparó te caliente
con tostadas
y me lo
zampé
"bien," dije, ha
sido estupendo
conocerte..."
"estoy seguro," contesto
él
la puerta se cerró detrás
de mí
y encontré el ascensor
para bajar
y
después de vagabundear un poco por
la playa,
encontré mi coche,
subí, y me fui
en lo que parecían ser
términos agradables
entre el famoso poeta y
yo
pero
no era
así:
el empezó a escribir material
increíblemente odioso
sobre

y yo
dirigí mis disparos hacia
él
todo el asunto
fue mas o menos
como
la mayoría de encuentros de otros
escritores
y
de todos modos
esa parte sobre que
le llamé
escandinavo
no era cierta en
absoluto: le llame
vikingo
y tampoco
es cierto
que sin su
ayuda
yo nunca hubiera
aparecido en la
Penguin Collection of
Modern Poets
junto a él,
¿y quién
era?
ah, si:
Lamantia


ELOGIO AL INFIERNO DE UNA DAMA

algunos perros que duermen a la noche
deben soñar con huesos
y yo recuerdo tus huesos
en la carne
o mejor
en ese vestido verde oscuro
y esos zapatos de taco alto
negros y brillantes,
siempre puteabas cuando
estabas borracha,
tu pelo se resbalaba de tu oreja
querías explotar
de lo que te atrapaba:
recuerdos podridos de un
pasado
podrido, y
al final
escapaste
muriendo,
dejándome con el
presente
podrido

hace 28 años
que estás muerta
y sin embargo te recuerdo
mejor que a cualquiera
de las otras
fuiste la única
que comprendió
la futilidad del
arreglo con la vida

las demás sólo estaban
incómodas con
segmentos triviales,                                  
criticaban
absurdamente
lo pequeñito

Jane, te
asesinaron por saber
demasiado

vaya un trago
por tus huesos
con los que
este viejo perro
sueña
todavía


EL ROSTRO DE UN CANDIDATO POLÍTICO EN UNA VALLA PUBLICITARIA

ahí está:
no demasiadas resacas
no demasiadas peleas con mujeres
no demasiados neumáticos desinflados
nunca pensó en el suicidio

no más de tres dolores de muelas
nunca se saltó una comida
nunca estuvo encarcelado
nunca estuvo enamorado

7 pares de zapatos

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética

seguro que le eligen


EL PERDEDOR

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes...
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

"Chico, tu no sabes pelear", me dijo
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla

fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar "Dios mío, Dios mío, pero ¿qué es lo que
te ocurre?", y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces


EL INFIERNO ES UNA PUERTA CERRADA

hasta cuando me moría de hambre
las notas de rechazo difícilmente me molestaban:
sólo creía que los editores eran
verdaderamente estúpidos

y sólo fui y escribí más y
más
hasta consideraba los rechazos como
acción; lo peor era el buzón vacío

si una debilidad o un sueño tuve
fue
sólo querer ver a uno de aquellos
editores
que me rechazaron,
ver la cara de él o de ella, la forma
en que vestían, la forma en que cruzaban
una habitación, el sonido de su voz, la mirada
de sus ojos...
sólo una mirada a uno de ellos

ves, cuando miras esto
un pedazo de papel impreso
diciéndote que
no eres muy bueno
entonces hay una tendencia
a pensar que los editores
son más parecidos a dioses que
lo que son

el infierno es una puerta cerrada
cuando te estás muriendo de hambre por tu
maldito arte
pero algunas veces sientes al menos que
echas una mirada a través del ojo de la cerradura
joven o viejo, bueno o malo,
no creo que nada muera tan lenta y
duramente como un
escritor


CAUSA Y EFECTO

los mejores mueren a menudo por su propia mano
sólo por alejarse,
y aquellos que quedan atrás
nunca pueden entender cabalmente
porqué alguien
desearía
alejarse
de
ellos


CONSEJO AMISTOSO A UN MONTON DE JOVENES

vayan al Tibet
monten en camello
lean la biblia
tiñan sus zapatos de azul
dejense la barba
den la vuelta al mundo en una
canoa de papel
suscribanse al Saturday Evening
Post
mastiquen sólo por el lado izquierdo
de la boca
casénse con una mujer que tenga
una sola pierna y afeitense con
navaja
y graben sus nombres en el
brazo de ella
lavense los dientes con gasolina
duerman todo el día y trepen a los
árboles por la noche
sean monjes y beban perdigones y
cerveza
mantengan la cabeza bajo el agua y
toquen el violín
bailen la danza del vientre delante
de velas rosas
maten a su perro
presentense al alcalde
vivan en un barril
partanse la cabeza con un hacha
planten tulipanes bajo la lluvia
pero no escriban poesía


EL DÍA  QUE TIRÉ UNA CUENTA DE BANCO POR LA VENTANA

y, yo dije, puedes tomar tus tíos y tías ricos
y abuelos y padres
y todo su asqueroso petróleo
y sus siete lagos
y sus pavos salvajes
y los búfalos
y todo el estado de Texas
queriendo decir, tu explosión de graznidos
y tus caminatas de sábado a la noche por la rambla
y tu pequeña biblioteca selecta
y tus políticos usureros
y tus artistas intelectuales
puedes tomar todo esto
y tu periódico semanario
y tus famosos tornadas
y tus sucias inundaciones
y todos tus gatos maullantes
y tu suscripción a Life
y, nena,
refriégatelos

yo puedo manejar un pico y un hacha (pienso)
y puedo ganar
25 dólares con una chapuza (tal vez)
claro, tengo 38 años
pero un poco de tintura puede arrancar el gris
de mi cabeza;
y todavía puedo escribir un poema (a veces)
no te olvides nunca de eso y aun cuando
no me haga ganar nada,
es mejor que esperar a la muerte y al petróleo
y asesinar pavos salvajes
y esperar que el mundo comience,
muy bien, holgazán, dijo ella,
vete

¿qué? dije yo
afuera
has dicho tu última fanfarronada
estoy cansada de tus malditas fanfarronadas:
siempre actúas como un
personaje
de una pieza de O'Neill

pero yo soy diferente, nena,
no puedo cambiar

eres diferente, ¡muy bien!
¡dios, qué diferente
no golpees la puerta
cuando salgas

pero, nena, yo amo tu
dinero!

ni una vez has dicho
que me amabas a mí!

¿qué quieres
un mentiroso o
un amante?

no eres ni lo uno ni lo otro,
¡afuera, vago, afuera!

¡... pero, nena!

¡vuelve a O'Neill!  

caminé hacia la puerta,
la cerré suavemente y me fui
pensando: todo lo que ellos quieren
es un indio de madera
que dice sí y no
y se para cerca del fuego
y no hace mucho ruido
pero te estás haciendo viejo, mi querido,
la próxima vez juégala
más cerca
del chaleco


AZUL NO

ella me llamó desde lejos,
"nunca podía discutir con vos",
me dijo,
"siempre te ibas
mi esposo no es así,
se me pega como plasticola
y me golpea"

"nunca creí en las discusiones",
dije, "no hay nada que discutir"

"estás equivocado", dijo ella, "deberías
tratar de comunicarte"

"comunicar es una palabra abusada, como
amor", le dije

"¿pero no creés que dos personas pueden
amar?", preguntó

"no si tratan de comunicarse",
le contesté

"estás hablando como un idiota",
dijo ella

"estamos discutiendo",
dije

"no", dijo ella, "estamos tratando de
comunicarnos"

"me tengo que ir", dije
corté y descolgué el teléfono
me quedé mirándolo

lo que ellas no entendían era que
a veces no hay nada que salvar
excepto la reivindicación personal del
propio punto de vista
y que eso era lo que iba a causar
ese flash blanco y cegador
uno de estos días


ACTO CREATIVO

por el huevo roto en el suelo
por el 5 de julio
por el pez en la pecera
por el viejo de la habitación nº 9
por el gato sobre el muro

por ti mismo

no por la fama
ni por el dinero

tienes que seguir luchando

cuanto te haces viejo
disminuye el atractivo

es más fácil cuando se es jóven

cualquiera puede alcanzar
las alturas alguna que otra vez

la clave consiste en
resistir

cualquier cosa que sirva
para que

esta vida siga bailando
frente a
doña muerte


BIEN, ASÍ ES LA COSA...

a veces cuando todo parece ir de mal
en peor
cuando todo conspira
y corroe
y las horas, días, semanas
años
parecen desperdiciados-
tendido sobre mi cama
en la oscuridad
mirando hacia el techo
concibo lo que muchos considerarán un
detestable pensamaiento:
aún es agradable ser Bukowski


A SOLAS CON TODO EL MUNDO

la carne cubre el hueso
y dentro le ponen
un cerebro y
a veces un alma
y las mujeres arrojan
jarrones contra las paredes
y los hombres beben demasiado
y nadie encuentra al otro
pero siguen
buscando
de cama
en cama,
la carne cubre
el hueso y la
carne busca algo más de carne

no hay ninguna posibilidad:
estamos todos atrapados
por un destino
singular

nadie encuentra jamás al otro

los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
las tumbas se llenan

nada más
se llena


CISNE DE PRIMAVERA

también en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne


CÓMO SER UN GRAN ESCRITOR

tienes que follarte a muchas mujeres
bellas mujeres
y escribir unos pocos poemas de amor decentes

y no te preocupes por la edad
y/o los nuevos talentos.

sólo toma más cerveza más y más cerveza

ve al hipódromo por lo menos una vez
a la semana

y gana
si es posible

aprender a ganar es difícil,
cualquier idiota puede ser un buen perdedor

y no olvides tu Brahms,
tu Bach y tu
cerveza

no te exijas
duerme hasta el mediodía

evita las tarjetas de crédito
o pagar cualquier cosa en término

acuérdate de que no hay un pedazo de culo
en este mundo que valga más de 50 dólares
(en 1977)

y si tienes capacidad de amar
ámate a ti mismo primero
pero siempre sé consciente de la posibilidad de
la total derrota
ya sea por buenas o malas razones

un sabor temprano de la muerte no es necesariamente
una mala cosa

quédate afuera de las iglesias y los bares y los museos
y como las araña sé
paciente,
el tiempo es la cruz de todos
más
el exilio
la derrota
la traición

toda esa basura

quédate con la cerveza

la cerveza es continua sangre

una amante continua
agarra una buena máquina de escribir
y mientras los pasos van y vienen
más allá de tu ventana

dale duro a esa cosa
dale duro

haz de eso una pelea de peso pesado

haz como el toro en la primer embestida

y recuerda a los perros viejos,
que pelearon tan bien:
Hemingway, Celine, Dostoievsky, Hamsun.

si crees que no se volvieron locos en habitaciones minúsculas
como te está pasando a ti ahora,
sin mujeres
sin comida
sin esperanza...

entonces no estás listo

toma más cerveza
hay tiempo
y si no hay
está bien
igual


DÍAS COMO NAVAJAS, NOCHES LLENAS DE RATAS

siendo muchacho dividí en partes iguales el tiempo
entre los bares y las bibliotecas; cómo me las arreglaba para proveerme de
mis otras necesidades es un puzzle; bueno, simplemente no
me preocupaba demasiado por eso
si tenía un libro o un trago entonces no pensaba demasiado
en otras cosas, los tontos crean su propio
paraíso

en los bares, pensaba que era rudo, quebraba cosas, peleaba
con otros hombres, etc...
en las bibliotecas era otra cosa: estaba callado, iba
de sala en sala, no leía tantos libros enteros
sino partes de ellos: medicina, geología, literatura y
filosofía
psicología, matemáticas, historia, otras cosas me
aburrían
con la música estaba más interesado en la música y en
la vida de los compositores que en los aspectos técnicos...
sin embargo, era con los filósofos con los que me sentía en hermandad:
Schopenhauer y Nietzsche, incluso aquel viejo difícil-de-leer Kant;
encontré que Santayana, bastante popular en aquella época,
cojeaba y era aburrido; con Hegel realmente tenías que escarbarlo, sobre todo
con una resaca; hay muchos de los que leí de los que me he olvidado,
quizás con buena razón, pero recuerdo un tipo que escribió un
libro entero en el que probaba que la luna no estaba allí
y tan bien lo hizo que después pensaba, está
absolutamente en lo cierto, la luna no está allí.
¿cómo diablos va un muchacho dignarse a trabajar
8 horas al día cuando la luna ni siquiera está allí?
¿qué otra cosa
estará faltando?
y no me gustaba la literatura tanto como los críticos
literarios; ellos sí que eran verdaderos aguijones, esos tipos usaban
un lenguaje refinado, hermoso a su manera, para llamar a otros
críticos, otros escritores, unos mierdas
me
subían el ánimo
peor eran los filósofos quienes satisfacían
esa necesidad
que acechaba en alguna parte de mi confuso cráneo: vadeando
por sus excesos y su
vocabulario cuajado
aún me asombraban
saltaban hacia mí
brincaban
con una llameante declaración lúdica que aparecía ser
una verdad absoluta o una puta casi
absoluta verdad,
y esta certeza era la que yo buscaba en una vida
diaria que más bien parecía un pedazo de
cartón
qué grandes tipos eran esos viejos perros, me ayudaron a atravesar
esos días como navajas y noches llenas de ratas; y mujeres
regateando como martilleros del infierno
mis hermanos, los filósofos, me hablaban como nadie
venido de las calles o alguna otra parte; llenaban
un inmenso vacío.
Qué buenos muchachos, ah, ¡qué buenos muchachos!
sí las bibliotecas ayudaron; en mi otro templo, los bares,
era otra cosa, más simplista, el
lenguaje y el camino era diferente...
días de bibliotecas, noches de bares
las noches eran todas parecidas,
hay un tipo sentado cerca, quizás no de
mal aspecto, pero a mí no me parece bien,
hay una horrible muerte allí, pienso en mi padre,
en maestros de escuela, en caras, en las monedas y billetes; en sueños
de asesinos de ojos fríos; bueno,
de alguna forma este tipo y yo llegamos a cruzar miradas
una furia lentamente comienza a acumularse: somos enemigos,
gato y perro, cura y ateo, fuego y agua; la tensión crece,
bloque sobre bloque apilado, esperando el choque; nuestras manos
se abren y cierran, cada uno bebe, ahora, finalmente con un propósito:
su cara se torna hacia mí:
"¿alguna cosa te molesta?"
"sí, tú"
"¿quieres algo
para arreglarla?"

"seguro"
terminamos nuestros tragos, no paramos, nos movemos hacia el
fondo del bar, afuera en el callejón; nos
damos vuelta, mirándonos cara a cara.
le digo, "no hay más que aire entre nosotros ¿algo
para cerrar el hueco?"
él se precipita hacia mí y de alguna forma es una parte de una parte de la parte


EL AMANTE DE LAS FLORES

en las montañas de Valkeri
entre los pavos reales que se pavonean
encontré una flor
tan grande como mi cabeza
y cuando me estiré
para olerla

perdí el lóbulo de la oreja
parte de la nariz
un ojo
y la mitad de la cajetilla
de cigarrillos

regresé
al siguiente día
con la intención de cortar
aquella maldita cosa
pero la encontré
tan hermosa
que en cambio
maté un
pavo real


EL CORDÓN DESATADO

una mujer, un
condón picado, una
enfermedad, un
deseo; miedos enfrente tuyo,
miedos que se mantienen tan inmóviles
que puedes estudiarlos
como piezas en un tablero de ajedrez...
no son las cosas grandes lo que
envía a un hombre al
manicomio, la muerte que le corresponde, o
el crimen, el incesto, el robo, el fuego, la inundación...
no, es la serie continua de pequeñas tragedias
lo que envía a un hombre al
manicomio...
no la muerte de su amor
sino un cordón que se desata
justo
cuando no hay tiempo...
el espanto de la vida
es ese enjambre de trivialidades
que pueden matar más rápido que el cáncer
y que siempre están ahí
las patentes o los impuestos
o el carnet de conducir vencido,
o contratar o despedir,
que lo hagas tu o que te lo hagan, o
resfriado
multas
raquitismo o grillos o ratones o termitas o
cucarachas o moscas o el
anzuelo enganchado
en tus pantalones, o sin nafta
o demasiada nafta,
el portero está borracho,
al presidente no le importa nada y el gobernador
está loco.
la bombilla de la luz se rompió, el colchón
parece una cama de fakir;
$ 150 por una afinación, cambio de carburador y
tanque lleno en Sears Roebuck;
y la cuenta de teléfono sube y los mercados
bajan
y la cadena del baño se
rompió,
y la luz se quemó
la luz del hall, la luz del frente, la luz de atrás,
la luz interior; está
más oscuro que el infierno
y dos veces más caro
después están siempre los cangrejos y las uñas
encarnadas
y la gente que insiste en que son
tus amigos;
hay siempre eso y algo peor;
canillas que gotean, Cristo y la Navidad;
el salami se puso azul, 9 días de lluvia,
el leverwurst está
púrpura

o si no te ganás la vida
como camarera en el Norms, en el turno de noche,
o como vaciador de bacines
en el hospital,
o como lavacoches o chofer de colectivos
o ladrón de viejitas
las dejás gritando en la vereda
con los brazos rotos a los
80

de repente
2 luces rojas en tu espejo retrovisor
y sangre en tu calzoncillo;
dolor de muelas, y $ 979 por un puente
$ 300 por un diente de oro,
y China y Rusia y América, y
el pelo largo y el pelo corto y la
pelada, y las barbas y la
ausencia de caras, y un montón de zigzag
pero ningún lugar, excepto quizá para mear
y lo de tus intestinos

con cada cordón desatado,
se hacen cientos de cordones desatados,
y un hombre, una mujer, una
cosa
entra en el
manicomio

así que la próxima vez
ten cuidado
cuando te inclines


CUANDO PIENSO EN MI MUERTE

pienso en automóviles estacionados en un
estacionamiento
cuando pienso en mi muerte
pienso en sartenes
cuando pienso en mi muerte
pienso que alguien te hace el amor
cuando no estoy
cuando pienso en mi muerte
tengo problemas para respirar
cuando pienso en mi muerte
pienso en toda la gente que espera morir
cuando pienso en mi muerte
pienso que no podré tomar agua nunca más
cuando pienso en mi muerte
el aire se vuelve completamente blanco
las cucarachas en mi cocina
tiemblan
y pienso que alguien tendrá que tirar
mi ropa interior limpia y sucia
muy lejos


CERVEZA

no sé cuántas botellas de cerveza
consumí mientras esperaba que las cosas
mejoraran.
no sé cuanto vino, whisky
y cerveza,
principalmente cerveza
consumí después
de haber roto con una mujer
esperando que el teléfono sonara
esperando el sonido de los pasos,
y el teléfono no suena
sino mucho más tarde
y los pasos no llegan
sino mucho más tarde
cuando el estómago se me sale
por la boca,
ellas llegan frescas como flores en primavera:
"¿qué diablos hiciste?
pasarán tres días antes de que puedas follarme"
una hembra dura más
vive siete años y medio más
que el macho, y toma muy poca cerveza
porque sabe que es mala para la
silueta
mientras nos volvemos locos
ellas están fuera
bailando y riendo
con muchachos divertidos
bueno, hay cerveza
bolsas y bolsas de botellas vacías de cerveza
y cuando levantás una
se desfonda
y las botellas caen
rodando
entrechocándose
derramando ceniza gris húmeda
y cerveza vieja
o las bolsas caen a las 4
de la mañana
produciendo el único sonido en tu vida
cerveza
ríos y mares de cerveza
cerveza, cerveza, cerveza
la radio pasa canciones de amor
mientras el teléfono permanece en silencio
y las paredes se ciernen
y cerveza es todo lo que hay


ARRINCONADO

bueno, ellos ya decían que llegaría
esto:
viejo,
perdido
el talento, titubeando
con las palabras
escucho pisadas
sordas, me vuelvo,
miro detrás de mi...
aún no, perro viejo
demasiado pronto
ahora
ellos están sentados hablando de mí
"sí, le ha ocurrido, está
acabado... es una
pena
nunca fue gran cosa,
¿verdad?"
bueno... no, pero ahora
ahora
están celebrando mi defunción
en tabernas que ya no
frecuento
ahora
yo bebo solo
dentro de esta máquina
defectuosa
mientras las sombras cobran
formas
peleo en lenta
retirada
ahora
la promesa que fui
mengua
mengua
ahora
enciendo otros cigarrillos
me sirvo otras
copas
ha sido una hermosa
pelea
y aún
lo es


AIRE Y LUZ Y TIEMPO Y ESPACIO

ya sabes, la familia, el trabajo,
siempre ha habido algo
en mi camino
pero ahora
he vendido mi casa, he encontrado este
sitio, un estudio grande, tienes que ver que espacio y
qué luz
por primera vez en mi vida voy a tener un sitio y tiempo para
crear

no, hijo, si vas a crear
crearás aunque trabajes
16 horas diarias en una mina de carbón
o
crearás en un cuarto pequeño con 3 niños
mientras que no cobras más que
el paro
crearás como parte de tu mente y de tu
cuerpo
destrozados
crearás ciego
mutilado
demente,
crearás con un gato subiéndote por la espalda mientras
la ciudad entera se estremece ante un terremoto, un bombardeo,
una inundación, un incendio

hijo, aire y luz y tiempo y espacio
no tienen nada que ver con la creación y no crean nada
más que, quizás, una vida mas larga para
encontrar nuevas
excusas para no hacerlo

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